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Der Parkplatz einer Diskothek mit angeschlossener Automatenspielhalle zieht in der Nacht unzählige junge Menschen an, die einander im Mondschein umschwärmen. Sehnsüchtig.
Terra Incognita: Ein wachsender Anteil der lokalen Getreideproduktion des südamerikanischen Kontinents wird zu teils hochwertigem Whisky verarbeitet. Keltischer Drone.
Ende der Handlung. Wir verlassen den Saal und kehren zurück ins alltägliche Ennui unserer farblosen, gewöhnlichen Existenz. Trist und klagend.
Ein nächtlicher Spaziergang durchs Hafenviertel. Trübe dreinblickende Fischköpfe und eselsohrige Schmuddelhefte säumen die Gassen. Launisch.
Mittwoch. Regentropfen mischen sich mit der Druckerschwärze einer Tageszeitung zu einer dickflüssigen, schwarzen Tinte, die von einer Seite aufgeweichten Zeitungspapiers plätschernd hinabrinnt in eine Pfütze. Alltäglich, leicht melancholisch.
Im Schaufenster eines Antiquitätengeschäfts schlummert ein alter Koffer, dessen speckiges, braunes Leder knautschig Falten wirft. Nostalgisch.
Im stickigen Schlafabteil eines Nachtzugs: Das vehemente Klopfen forscher Fingerknöchel reißt einen Reisenden empor aus unruhigen Träumen. Rastlos.
Ein kleines Café an einer ruhigen Straßenecke: Draußen vor dem Fenster, zwischen zwei Tischen, wirbelt eine plötzliche Windböe das bunte Herbstlaub über das kleinteilige Kopfsteinpflaster des Trottoirs. Melancholisch.
Stufe für Stufe windet sich eine steile Wendeltreppe bis in schwindelerregende Höhen das Innere des Turms hinauf. Behäbig und atmend, mit ernstem Unterton.
Wie von gelbem Kerzenlicht beschienen, glüht die Silhouette einer beschaulichen, kleinen Küstenstadt sanft am Rand einer schmalen Landzunge. Über ihr thront ein weißer Leuchtturm, dessen großer Scheinwerfer in gleichmäßigen Zyklen die ruhige See der Bucht erhellt. Erhaben.
